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@jcmjulian
Miércoles, 13 de diciembre de 2017
CAMINANDO

MINERO ( y II)

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Pasaban los días y las escenas se repetían como un sinfín. Mi padre nunca discutía con mi madre, ni con nadie. Era un hombre que había sido maltratado por la guerra civil española. Estando haciendo el servicio militar estalló la guerra y le toco en la zona denominada roja. Contaba, las pocas veces que nos hablaba, que en su pueblo natal, Cabezarados, le daban por muerto porque no supieron de él en más de tres años. En ese tiempo llegó a perder un dedo de una de sus manos.

Apenas sabía leer y escribir, aunque se defendía; solo le quedaba trabajar y trabajar. En ese sentido las minas de carbón de Puertollano le brindaban la posibilidad de formar una familia. Y con ese sudor frío y esa valentía cotidiana, bajaba a 800 metros cada día en una mina llamada Pozo Norte. Con ese trabajo se casó, hizo su casa y engendró tres hijos. Hijos a los que, a su forma, indicó que no podían ni debían ser mineros; que debían estudiar y tener las oportunidades que él nunca tuvo.

Las minas, tal y conforme estaban concebidas, mataban. A unos los mataban por la explosión del barreno y el grisú; a otros, con la muerte lenta en forma de silicosis. A mi padre, con un cáncer de hígado.

Así se escribe la historia. Cada día. Con hombres y mujeres anónimos que han dado lo mejor: su vida. Negros por fuera y negros por dentro, pero con un corazón blanco y generoso. Hombres como los mineros… ya no quedan.

 

                                       @jcmjulian

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